sábado, 31 de mayo de 2008

Au revoir

Un acorde final
acaricia el silencio
de la amarga despedida
que un beso selló
antes de quemar
la poca realidad
que quedaba en tus pupilas,
deseosas de gritar
versos a la madrugada,
sedientas de escuchar
una voz que despierte
latidos insonoros
que nunca tuvieron dueño.

De tanto soñar mentiras
se me ha escapado el tiempo.

lunes, 26 de mayo de 2008

Arañazos en el alma

Guardo diecinueve recuerdos en una caja de marfil,
y ochenta primaveras en las pupilas.
Anoche pinté un verso en tu caparazón,
y una lágrima ajena borró mis palabras sin pedir permiso.
Se han evaporado los besos que nunca he dado,
y las canciones que ayer soñé.
Ha llovido silencio asesino que ahoga palabras contaminadas.
El amor sólo existe en los lienzos de algún bohemio.
Sólo quedan corazones en las mentes de románticos mentirosos.

lunes, 19 de mayo de 2008

Sin cuerdas vocales

Deja que el silencio
invada la habitación.
Guarda tus palabras
para la hora del té.
Pon los suspiros a remojo.
No respires, no palpites.
Será mejor que no digas nada.

La luna se ha dormido en mi ombligo,
no quiero que despierte.

sábado, 17 de mayo de 2008

Tejados

Tu voz resonó en mi almohada una y otra vez,
como la noche que pasamos escondidos en aquel desván,
tú y yo,
mientras el resto del mundo
iba desapareciendo poco a poco,
quedándose en nada,
dejándonos solos..

viernes, 16 de mayo de 2008

Silencio

Se han callado los versos
por miedo a ser escuchados.
¡ Que alguien les dé voz,
no dejéis que mueran !

sábado, 10 de mayo de 2008

Boas noites

..Y con un bostezo selló su última noche,
jurando que jamás de los jamases volvería a despertar,
que el mundo de los sueños era más bonito,
que la realidad de hoy en día dolía demasiado..

viernes, 9 de mayo de 2008

Pies

Estoy sentada en la repisa de la ventana, con los pies colgando, y una maceta de margaritas haciendo equilibrios por no caer. Observo la calle, y tú no estás. Ni él. Ella tampoco. Vosotros no estais. No hay nadie, se han marchado. Os habeis marchado. Pero en mi contestador no está tu voz. Hace más de un mes que mi teléfono no suena. El cartero ya no trae cartas selladas, y la vecina de arriba ya no llama a mi puerta para pedirme que baje la música. Ahora todo es silencio y soledad, cenizas que huyen con el viento como huísteis vosotros con mis sonrisas en los bolsillos.
Hay demasiados coches en esta absurda ciudad. Decenas de colores se mezclan bajo mis pies, y siento el olor de gasolina acariciando mi paladar. Ha llegado la hora. Mi corazón se ha estrellado contra el suelo, y yo he ido tras él. Pero no pasa nada. La maceta de margaritas sigue en pie.

lunes, 5 de mayo de 2008

Proclamemos

Huelga (De holgar).

f. Espacio de tiempo en que alguien está sin trabajar.


De (Del lat. de).

prep. Denota posesión o pertenencia.


Latidos (Del part. de latir).

m. Cada uno de los golpes producidos por el movimiento alternativo de dilatación y contracción del corazón contra la pared del pecho, o de las arterias contra los tejidos que las cubren. Puede ser percibido por la vista, el tacto y, muy especialmente, por el oído mediante la auscultación o sirviéndose de instrumentos y aparatos adecuados.

50 / 50

¿ .. Cómo quieres que grite la verdad,
si mis entrañas están llenas
de mentiras piadosas e indecisión,
de whisky con hielo y lágrimas inútiles,
de sentimientos punzantes y sonrisas vacías .. ?

domingo, 4 de mayo de 2008

456 confusiones

Versos entrelazados
descienden por precipicios
a la espera de unas manos
que los acaricien suavemente.

Sentimientos azucarados
se refugian en las olas
para ver si encuentran
escondidos en la orilla
corazones mudos sin caparazón.

Tinta intoxicada
cae desde las nubes
sin destino, sin razón,
sin oyente y sin lector,
con frío y sin abrigo,
con el alma sedienta de amor.

El mundo huele a poesía confusa.

sábado, 3 de mayo de 2008

Psicópatas pistoleros

Mis latidos gritan silencio por miedo a ser escuchados, por temor a perder las alas en el intento de volar. No quieren ser vistos en el callejón, escupiendo besos desgastados y ásperas caricias, crucificando corazones ajenos sin dar explicación. Cerca de allí, en el portal número 74, el arte duerme. Esperemos nunca muera, nunca falle. Es el único arma que nos queda en este mundo de psicópatas y pistolas.

jueves, 1 de mayo de 2008

1: 32 : 07 am

Miedo a perder lo que se añora,
a querer lo odiado, a revivir lo ya olvidado.
Respirar, ahogar tanto, soñar tan poco.
Y romper mi sonrisa antes de que puedas verla.